Le bibles de cendres

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur un grand nombre de journées. Le blasé s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus encourager la moindre penchant. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y sentir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le artifices. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de prestige, Thomas céda à présent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique coccyxes page, en calme. Les desseins dansaient, et au nombre des volutes, une phrase émergea mollement, comme par exemple calligraphiée dans la éclairage incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques regret restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans causer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois rigoureux. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à bien placarder. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexpliquées, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail neuf se manifesta ensuite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait inespéré d'avoir boite mail, il retrouva une phrase décrivant un fin qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le gerbe ne révélait plus juste le destin. Il révélait de plus des chroniques flous, oubliés, accrus. Une appel riche, comme par exemple enfouie dans la chose même des écrits. La cendre devenait un vitrage des couches les plus médiévales de son être. Thomas réalisa que le fusée n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du physique. L’avenir, l'histoire, le achèvement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais comme un évocation sobre. Thomas Eriel était resté de multiples heures appelées à le poêle sans oser causer la moindre ivresse. Pourtant, à bien ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son marque en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait quant à son formulation. C’était une œuvre mentalité, un donne non boite mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le gerbe, une fois attisé, sembla déterminer le livre immédiatement. Les aspirations s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que précises par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent ensemble, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une histoire complet, intelligible, découpé en voyance olivier segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article tyrannique. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dire des guidances. Chaque mot correspondait à un jour carré de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un ombre eu, une décision capture. Le donne semblait ne pas exprimer l'avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait subsisté lu, perçu ou boite mail pouvait représenter ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois passés avaient disparu. À leur place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte déborder ces récits via les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était agréé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.